martes, 27 de agosto de 2013

fácil cuchillo


*

fácil cuchillo termina todo en un relámpago
gemido de la suerte que decreta
la última mañana

qué más querías de esta ciudad de vidrieras blindadas
la suplicante mirada de un perro vagabundo
que fluya el río inmenso entre lapachos
y el viento engendre un yaraví entre las cañas

se cerrarán los párpados en ese hueco frío de la hoja y el asombro
y no habrá quien nos pronuncie en nuestras voces
graves
agudas
sin registro
iguales a la propia historia que vivimos


Roberto Esmoris Lara




<b><i>►  Roberto Esmoris Lara</i></b>
Mar del Tuyú/ Buenos Aires








sábado, 24 de agosto de 2013

- Un pianista de mi ciudad - Micro relato


Era adolescente cuando elegíamos una confitería para compartir un encuentro, con aquel primer amor en mi vida. Ese que pocas veces es duradero. El mismo que se guarda en el disco rígido del alma.
- Siete  Colinas - se denominaba la misma.  Un estilo colonial,  desde sus sillones como la decoración misma.
Lo destacaba la presencia de un pianista. 
Impecable el mismo, desde su figura, como su misma presencia.  Sus dedos apenas apoyados en el teclado, nos brindaban melodías como - Un gato en la oscuridad, de Roberto Carlos. Y tantas otras.
Todas ellas me permitían volar a distancias increíbles, la sutileza de los temas seleccionados hacían que el tiempo no pasara nunca.
Pasados los años, el pianista recorrió con su arte otros espacios de mi ciudad con su talento.
La vida transcurre,  y de tanto en tanto caminando por  la misma  solía encontrarme con el artista y nunca dejaba de acercarme para saludarlo. Habitó siempre en mi historia y él sin imaginarlo.
Admiré siempre su labor.
Como su presencia distinguida, por su porte, andar  y un celeste en su mirada como si un pedazo de cielo habitara en ella. 
Caminaba ayer por la peatonal y lo pude observar  entrar a una casa de música. Allí fue, cuando me acerqué nuevamente a saludarlo. 
Con la amabilidad de costumbre, - sonrió - al sentirse reconocido como tantas veces lo habrá hecho alguien que lo recuerda. 
Ya recorrió el mundo con su disciplina y al darle la mano, sentí la suavidad de ellas,  prolijas como pocas .
Pensé al seguir mi ruta, cuántos cosas guardan ellas!! Cuánta historia, letras, notas, como su agenda que abrió para anotar sus datos para homenajearlo en mi espacio algún día. 
Un pianista de mi ciudad que nos detaca , representa en cualquier lugar del universo que lo requieren, en toda fiesta que lo soliciten, como todo artista.
Encontrarlo fue recordarme cuántos seres valiosos, puso la vida en mi camino y lo agradezco. Me siento feliz por ello.

Nerina Thomas 


Abel Omar Roccia 

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lunes, 19 de agosto de 2013

- La alegría de la niña -


                                                                                    Alegría y amor son las alas para las grandes promesas.
                                                                                                                                  Johann W. Goethe


Es la que me habita, quien no se muda 
aunque la lluvia me visite por años
quien me invita al canto en las tardes
cuando camino por la calle sonriendo.

La que jugó con sus hijos a la par de ellos
   - para quienes hacer ñoquis -
     fue siempre una fiesta 
aunque toda la casa se vistiera de harina.

Quien celebra sus cumpleaños con globos
         guirnaldas y torta con velas - 
La que vuela alto al escribir sus versos
y canaliza su energía en sus proyectos.

La - niña - maga, que sonríe siempre
    que cuando elije sus afectos
   el corazón está en primera fila
 poniendo el alma como testigo.

Ella despierta con una sonrisa
recordando los mensajes recibidos
     -   mientras dormía -
agradece el milagro de estar viva
   mientras se mira al espejo
   comenzando el juego
            del día .   

Nerina Thomas 


         





sábado, 17 de agosto de 2013

(Poema de Gustavo Tisocco

Dignidad, a mi Padre (Poema de Gustavo Tisocco)

16 de agosto de 2013 a la(s) 19:57
A mi padre lo mataron sus hermanas.
Justo el día que se casó
lo mataron.

Curiosamente son las mismas que criticaron
cuando él no asistió a los funerales.

Mi padre igual sobrevivió
y vive en una casa
que ellas jamás visitaron.

Mi padre tiene huertas y jardines
y esa dignidad
de pájaro en vuelo,
esa  ternura.

Orgulloso yo
lo tengo en mi mirada.


Gustavo Tisocco
Derechos registrados

viernes, 9 de agosto de 2013

http://dianarios.net/mariacristinafervierpoeta/

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Maria Cristina Fervier (poeta) « http://dianarios.net/
dianarios.net

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Poeta y trovadora, de profesión docente jubilada. Vive en Salto Grande, Provinci...Ver más

DICEN QUE TU MADRE ESTÁ LOCA



Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos,
porque su vocabulario es diferente,
porque lo que habla no lo entienden,
porque no dice soeces,
y va del absurdo a lo coherente.
Ella se ríe de la gente
que pierde su tiempo con tantas sandeces.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque conversa y juega con animales,
con las plantas, los duendes y los fantasmas,
porque cree en los orbes y
los demás seres luminosos,
porque dice estar acompañada
y se la ve siempre solitaria.
No saben que está de novia con la vida
y de su brazo va tan enamorada.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque anda por la casa
desprovista de ropas y descalza
y los moralistas no lo aprueban,
Ella va contra toda regla.
Si nacemos desnudos y sin nada nos vamos
¿dónde está el pecado?

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque vive en su mundo fantástico
sin ver ni oír lo cotidiano.
Las mariposas se posan en sus manos
y sale a la calle como una pordiosera
o a veces se engalana como una reina.
sin que sea un día de fiesta.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
pero el día en que ella parta
verás sobre el ataúd
a sus duendes y fantasmas
y a los seres de la luz,
mientras una mariposa azul
presidirá el cortejo
y una rosa a destiempo
abrirá sus pétalos.

Entonces dirás:
“mi madre no estaba loca,
mi madre era tan sólo poeta
y nunca supe entenderla.”

Maria Cristina Fervier
12/04/09
1º PREMIO Certamen Dia de la Madre
 — con Maria Cristina Fervier

jueves, 8 de agosto de 2013

- Cuánta inconsciencia el hombre Dios mío !! - Tragedia en mi ciudad, Rosario


8 de agosto de 2013 a la(s) 3:06
Si el ser humano tuviera - consciencia - del milagro de la vida, todo sería distinto. 
Cuánta ignorancia y falta de conocimiento en cada acto, circunstancia,.
Títulos, matrículas, para mirarse el ombligo tantas veces!! 
Vidas que se truncan, sueños muertos, familias destruidas, jóvenes sin concluir su historia.
Tragedias que duelen, lastiman.
Seres humanos que no cumplen con su mandato, los mismos que no tienen - consciencia - del valor de lo mas preciado - la vida -
Cuando el hombre pueda  - darse cuenta -  y conocer las leyes de la naturaleza podrá llegar a vivir en paz-
Mientras tanto, solo transitarán el camino sin responsabilidad, y recogerán lo que siembran.
Quienes hemos perdido un ser querido, por negligencia de otros, comprendemos el dolor de quienes lo pierden.
Nadie quiere aprender a vivir.
Están entretenidos en cosas efímeras, vacuas, sin valor real.
Y es lastimoso ver las distintas secuencias del día a día.

Cada - tragedia  - es un agujero en la vida de cada ser que no se llena mas - 
Doy fe de ello.
A veces escucho decir, que  Nerina es especial.

Sin - responsabilidad - no hay amistad, ni amor, ni vida . Con ella se puede empezar a construir una pareja, una amistad y hasta una sociedad. 
Sino no crecemos ni maduramos, seremos niños eternamente.

Agradezco a la vida, al Universo,. a Dios, vivir con consciencia. 

Me duele el dolor de los otros. Pues soy humana.
Solo eso.

Mi abrazo a los que sufren.

nerina thomas



sábado, 3 de agosto de 2013

adiós & adiós



hoy es la noche de perderse en un concierto
de radios apagadas
porque el silencio de sus voces guturales
nos sigue ofreciendo el odio y la mentira

hoy las siluetas cúbicas se adueñan
de un cielo en mal estado
mientras bostezan las ventanas desveladas


sin embargo
sé que llegarás (hoy aprendí que todo llega)
será de día y llegarás
encendida de tardes y de climas
a la hora de la niebla y la distancia
cuando el humo nos sofoca ramas

Roberto Esmoris Lara Mar del Tuyú/ Buenos Aires