domingo, 10 de noviembre de 2013

TRES DÉCIMAS ESPINELAS UNIDAS PARA UN SOLO POEMA...EN EL BARCO "GALERNA" DESTINO LAS AMÉRICAS...

El Barco “Galerna” partió para la Argentina hace muchos días cargado de poetas y poemas bajo los auspicios de Amaya y Azpeitia…

TRES DÉCIMAS ESPINELAS UNIDAS
PARA UN SOLO POEMA…

Caro amigo… a fuer poeta.
¿Que una décima te brinde?
La haré pues nada me rinde:
Mi pluma es hábil e inquieta
no se arredra ante la treta
de una Décima Espinela.
“Galerna” es la carabela
que partió hacia la Argentina
la culpa fue de Nerina
Ya cruza el mar… va que vuela…

Los tripulantes son muchos
novelistas y poetas,
músicos, grandes estetas,
que en el arte son muy duchos.
Escriben en cafetuchos,
en buhardillas, en la cama.
A veces es a una dama,
otras a un torpe galán
de los que vienen y van
Así se escribe este drama.

Una Espinela me has dicho
y me parece muy poco…
Puedes tomarme por loco
pues son tres…No es un capricho.
Nadie pondrá en entredicho
si soy capaz o no puedo
el resolver este enredo.
Hace tiempo un Bisoneto
escribí con gran respeto.
Ya ves que escribo sin miedo…

Escrito por  -azpeitia-
en Fuengirola el 10 de Noviembre de 2013
 (Si algún poeta a unido alguna vez antes de esta fecha para un poema más de una Décima Espinela, decírmelo por favor…)



miércoles, 23 de octubre de 2013

Cuando yo me vaya

Cuando yo me vaya, no quiero que llores, quédate en silencio, sin decir palabras, y vive recuerdos, reconforta el alma. Cuando yo me duerma, respeta mi sueño, por algo me duermo; por algo me he ido. Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada, y casi en el aire, con paso muy fino, búscame en mi casa, búscame en mis libros, búscame en mis cartas, y entre los papeles que he escrito apurado. Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco y puedes usar todos mis zapatos. Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama, y cuando haga frío, ponte mis bufandas. Te puedes comer todo el chocolate y beberte el vino que dejé guardado. Escucha ese tema que a mí me gustaba, usa mi perfume y riega mis plantas. Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima, corre hacia el espacio, libera tu alma, palpa la poesía, la música, el canto y deja que el viento juegue con tu cara. Besa bien la tierra, toma toda el agua y aprende el idioma vivo de los pájaros. Si me extrañas mucho, disimula el acto, búscame en los niños, el café, la radio y en el sitio ése donde me ocultaba. No pronuncies nunca la palabra muerte. A veces es más triste vivir olvidado que morir mil veces y ser recordado. Cuando yo me duerma, no me lleves flores a una tumba amarga, grita con la fuerza de toda tu entraña que el mundo está vivo y sigue su marcha. La llama encendida no se va a apagar por el simple hecho de que no esté más. Los hombres que “viven” no se mueren nunca, se duermen de a ratos, de a ratos pequeños, y el sueño infinito es sólo una excusa. Cuando yo me vaya, extiende tu mano, y estarás conmigo sellada en contacto, y aunque no me veas, y aunque no me palpes, sabrás que por siempre estaré a tu lado. Entonces, un día, sonriente y vibrante, sabrás que volví para no marcharme.

miércoles, 16 de octubre de 2013

Diario de a bordo del barco "Galerna", donde se enroló Nerina Thomas en el viaje más arriesgado de su vida...La retransmisión fue el día dos de Octubre de 2013 en el enlace indicado al pie del cartel publicitario...si no os gusta aceptamos críticas por meternos en donde no sabemos...un abrazo de Amaya y azpeitia...

Diario de a bordo del barco "Galerna", donde se enroló Nerina Thomas en el viaje más arriesgado de su vida...

15 de octubre de 2013 a la(s) 13:16


Nerina Thomas, que es una valiente, nos encargo una hora de programa a dos neófitos como Amaya y yo, que jamás nos habíamos visto en semejante reto...Así que le pusimos Diario de a bordo del barco Galerna y a navegar por las ondas hertzianas o Gepeésicas de la Red. Así que ahí la tenéis hecha una fiera radiofónica en su Argentina del alma...
Nerina Thomas, que es una valiente, nos encargo una hora de programa a dos neófitos como Amaya y yo, que jamás nos habíamos visto en semejante reto...Así que le pusimos Diario de a bordo del barco Galerna y a navegar por las ondas hertzianas o Gepeésicas de la Red. Así que ahí la tenéis hecha una fiera radiofónica en su Argentina del alma...




 EL BARCO GALERNA...



El barco Galerna es frágil.

Cuando le arrecia el poniente,

las velas se vuelven alas.

No flota en el mar bravío,

vuela burlando las olas

celosas de que se vaya,

a otra playa a otro lugar,

donde miles de poetas,

quieren navegar con él:

Perderse en alegres rumbos,

cantar con sus marineros

ebrios del amanecer.

No saben cuál será el puerto.

América es un Edén,

la vieja España está lejos.

De ayer fue aquel gran encuentro,

es el recuerdo perdido

de locos llenos de sueños,

de la gleba aventureros,

que rompieron las cadenas

de una vida sin futuro,

de lo que fue cruel destino

escrito sobre su piel.

Nerina es tu bello nombre,

firma aquí, y bébete un trago

que grumete habrás de ser.

Nadie aquí es Contramaestre,

ni Capitán, ni Almirante.

Este barco de papel,

se llenará de mil versos,

poesías y poetas,

atravesará el espacio,

en la Red va sumergido.

Naufragaremos con él…



Escrito en Fuengirola

por el poeta  -azpeitia-

en el mes de Septiembre

La retransmisión fue el día dos de Octubre de 2013 en el enlace indicado al pie del cartel publicitario...si no os gusta aceptamos críticas por meternos en donde no sabemos...un abrazo de Amaya y azpeitia...

martes, 15 de octubre de 2013

- Cuando un poeta se marcha -

  La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene.

                                                                                 Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino 

               
La cultura se entristece
sacude a los hombres
enmudecen los poetas
la familia se paraliza
los amigos lloran.

Allí nos damos cuenta
que todo sucede
que nadie se marcha
antes de la víspera
que ayer estuvimos
mañana no sabemos.

Quedan los instantes
esos compartidos
la risa 
el brindis
aplauso merecido
con esos versos
que nos sorprendieron.

El ser va camino a la ida
cuando apenas nace 
nadie aún ha descubierto
el vencimiento del milagro
de caminar por esta tierra.

En un instante se nace
como en un suspiro 
termina el paseo
para comenzar otro viaje.

Si supiéramos la fecha
que caduca el contrato
no disfrutaríamos
el día a día
ni los sueños cumplidos
como la alegría
de haber tenido el encuentro.

Nerina Thomas 








 Fabricio Simeoni
 3 de marzo de 1974
14 de octubre de 2013


lunes, 30 de septiembre de 2013

Septiembre -

 Septiembre -

Mes de nacimientos
aroma de perfumes
en las calles.
Cielo de tonos distintos
grises con lloviznas
azules firmes
celestes tenues.
Primavera
que está viva.
Buenos presagios
de vida nueva.

Nerina Thomas


sábado, 28 de septiembre de 2013

* el hombre del paraguas de amor



lleva un paraguas para ir hasta el muelle
cielo privado donde es él quien decide soles o tormentas
y es a la vez una cápsula contra toda ausencia

en este muelle no atracan buques concretos
no hay gente que llegue
es de un pueblo costero que auspicia partidas

se van
en el aire
en anillos concentricos
igual que una piedra cayendo en el lago

pero este es un mar con toda su estatura
y marca el borde del mundo rigurosamente

cuántos se fueron sin siquiera dejar un mensaje

sabe el hombre que no es por olvido
(no existe el olvido en lo eterno)
y es tan fugaz y tan limitada su idea de lo inmenso
que sólo atina a ir con su paraguas de amor hasta el océano

sin demandas
sin lamentos
sin juicios ni condenas

pretende ser parte de la bruma
llueva o no llueva

como debió ser desde un primer momento

Roberto Esmoris Lara

☼ esmorislara@gmail.com

miércoles, 25 de septiembre de 2013

en algún suburbio de la memoria



caminabas en voz baja
y molías café apretando el molino contra el pecho
entonces se aromaba el silencio
y latía pacífico el reloj de la sala

era tan baja la ciudad que los sauces
se agitaban contentos a lo lejos
y las puestas de sol pintaban de rojo la casa

ay, hernana, aquel humo tostado borró
nuestra voz familiar
nuestros gestos

tanta ropa guardada para un día de fiesta
tanto anhelo de paz

afuera la huerta
y el viento
y los grillos
y a ratos un tren
nada más

Roberto Esmoris Lara

Septiembre/ Mar del Tuyú/ Buenos Aires

lunes, 16 de septiembre de 2013

en el bar

(aún en la casa más pobre hay una flor
así como en toda tragedia siempre habrá un niño jugando en la calle


 el barman se aburre con la vieja tristeza que se acoda en la barra
y la vida ligera lo besa en la boca
adolescente


gira un disco de pasta de los Shakers que le pone 
un punto final a la incoherencia


"... bueno, vete ya
no puedo verte nunca, nunca más ..."


a veces frío y al rato calor
dice la vieja mientras el televisor
escupe miedo
una no sabe qué ponerse


y qué voy a hacer yo con mi caja de nostalgia
preguntarme qué hago aquí
por qué me habré mudado si estaba tan bien en tu alma
y en tu cuerpo de tan buen corte
que hasta me hacía lucir elegante


también en el corazón más pobre hay una flor
para el asombro de la tierra reseca)


- qué?
. que brindo por ella






lunes, 9 de septiembre de 2013

adagio de mar



era tímido el sol
es cierto
y las gaviotas eran gendarmes de paz recorriendo su feudo de arena

cómo resistir de pie tanta llanura
si hasta las acacias declinan sus principios

una vez me contaste que tu río arrancó un monumento de la plaza
y ya nadie volvió a clamar por justicia

bien
por aquí los días dorados ya no florecen en septiembre
y ya nadie llora a sus muertos por honor a la ausencia
la memoria no es virtud de lo eterno
y hay un lugar en el alma ritual del Universo donde todo permanece

puede ser que ese barco que creo ver entre la bruma te lleve atada
en la cubierta
o sea nada más que el sol amaneciendo este pueblo transitorio
donde bosteza la esperanza y languidece el tiempo

Roberto Esmoris Lara

martes, 3 de septiembre de 2013

Poema de - Daniel Crosa - dedicado a mi hija María Laura

.Y Abrió Sus Alas...
(allá en Rosario)

Aquella tarde en que se fue de casa,
lloró la sangre por aquel destino
y fueron mil besos sin luz ni trinos
y fueron suspiros rasgando el alma.

Se fue en el viento como la hojarasca,
detrás, la noche con su chal umbrío,
y el alma errante en su rincón de frío,
buscaba un puerto para liar amarras.

Hubo un ligero movimiento de alas,
mariposas rotas y aquel martirio.
Lagrimas de fuego, clavó el suspiro,
y la luz... se apagó desesperada.

Y fue la noche tan oscura y larga...
y fue tan triste la canción del grillo,
que pinto la luna un cielo distinto
para los ojos de María Laura.

Oí las notas de aquellas tus cartas,
encontré en tu voz espacios vacíos,
siguiendo la estela de tu navío,
cruce a tu pueblo y acorté distancias.

Sentado en un banco en tu vieja plaza,
bajo tu cielo, que ahora es tan mío,
intenté sentir... lo que habías sentido,
al cerrar sus ojos...y abrir sus alas...

Intenté sufrir...lo que habías sufrido,
y lo conseguí... desgarrarme el alma...

11-11-11-11-

martes, 27 de agosto de 2013

fácil cuchillo


*

fácil cuchillo termina todo en un relámpago
gemido de la suerte que decreta
la última mañana

qué más querías de esta ciudad de vidrieras blindadas
la suplicante mirada de un perro vagabundo
que fluya el río inmenso entre lapachos
y el viento engendre un yaraví entre las cañas

se cerrarán los párpados en ese hueco frío de la hoja y el asombro
y no habrá quien nos pronuncie en nuestras voces
graves
agudas
sin registro
iguales a la propia historia que vivimos


Roberto Esmoris Lara




<b><i>►  Roberto Esmoris Lara</i></b>
Mar del Tuyú/ Buenos Aires








sábado, 24 de agosto de 2013

- Un pianista de mi ciudad - Micro relato


Era adolescente cuando elegíamos una confitería para compartir un encuentro, con aquel primer amor en mi vida. Ese que pocas veces es duradero. El mismo que se guarda en el disco rígido del alma.
- Siete  Colinas - se denominaba la misma.  Un estilo colonial,  desde sus sillones como la decoración misma.
Lo destacaba la presencia de un pianista. 
Impecable el mismo, desde su figura, como su misma presencia.  Sus dedos apenas apoyados en el teclado, nos brindaban melodías como - Un gato en la oscuridad, de Roberto Carlos. Y tantas otras.
Todas ellas me permitían volar a distancias increíbles, la sutileza de los temas seleccionados hacían que el tiempo no pasara nunca.
Pasados los años, el pianista recorrió con su arte otros espacios de mi ciudad con su talento.
La vida transcurre,  y de tanto en tanto caminando por  la misma  solía encontrarme con el artista y nunca dejaba de acercarme para saludarlo. Habitó siempre en mi historia y él sin imaginarlo.
Admiré siempre su labor.
Como su presencia distinguida, por su porte, andar  y un celeste en su mirada como si un pedazo de cielo habitara en ella. 
Caminaba ayer por la peatonal y lo pude observar  entrar a una casa de música. Allí fue, cuando me acerqué nuevamente a saludarlo. 
Con la amabilidad de costumbre, - sonrió - al sentirse reconocido como tantas veces lo habrá hecho alguien que lo recuerda. 
Ya recorrió el mundo con su disciplina y al darle la mano, sentí la suavidad de ellas,  prolijas como pocas .
Pensé al seguir mi ruta, cuántos cosas guardan ellas!! Cuánta historia, letras, notas, como su agenda que abrió para anotar sus datos para homenajearlo en mi espacio algún día. 
Un pianista de mi ciudad que nos detaca , representa en cualquier lugar del universo que lo requieren, en toda fiesta que lo soliciten, como todo artista.
Encontrarlo fue recordarme cuántos seres valiosos, puso la vida en mi camino y lo agradezco. Me siento feliz por ello.

Nerina Thomas 


Abel Omar Roccia 

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lunes, 19 de agosto de 2013

- La alegría de la niña -


                                                                                    Alegría y amor son las alas para las grandes promesas.
                                                                                                                                  Johann W. Goethe


Es la que me habita, quien no se muda 
aunque la lluvia me visite por años
quien me invita al canto en las tardes
cuando camino por la calle sonriendo.

La que jugó con sus hijos a la par de ellos
   - para quienes hacer ñoquis -
     fue siempre una fiesta 
aunque toda la casa se vistiera de harina.

Quien celebra sus cumpleaños con globos
         guirnaldas y torta con velas - 
La que vuela alto al escribir sus versos
y canaliza su energía en sus proyectos.

La - niña - maga, que sonríe siempre
    que cuando elije sus afectos
   el corazón está en primera fila
 poniendo el alma como testigo.

Ella despierta con una sonrisa
recordando los mensajes recibidos
     -   mientras dormía -
agradece el milagro de estar viva
   mientras se mira al espejo
   comenzando el juego
            del día .   

Nerina Thomas 


         





sábado, 17 de agosto de 2013

(Poema de Gustavo Tisocco

Dignidad, a mi Padre (Poema de Gustavo Tisocco)

16 de agosto de 2013 a la(s) 19:57
A mi padre lo mataron sus hermanas.
Justo el día que se casó
lo mataron.

Curiosamente son las mismas que criticaron
cuando él no asistió a los funerales.

Mi padre igual sobrevivió
y vive en una casa
que ellas jamás visitaron.

Mi padre tiene huertas y jardines
y esa dignidad
de pájaro en vuelo,
esa  ternura.

Orgulloso yo
lo tengo en mi mirada.


Gustavo Tisocco
Derechos registrados

viernes, 9 de agosto de 2013

http://dianarios.net/mariacristinafervierpoeta/

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Maria Cristina Fervier (poeta) « http://dianarios.net/
dianarios.net

Maria Cristina Fervier (poeta) « http://dianarios.net/
dianarios.net
Poeta y trovadora, de profesión docente jubilada. Vive en Salto Grande, Provinci...Ver más

DICEN QUE TU MADRE ESTÁ LOCA



Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos,
porque su vocabulario es diferente,
porque lo que habla no lo entienden,
porque no dice soeces,
y va del absurdo a lo coherente.
Ella se ríe de la gente
que pierde su tiempo con tantas sandeces.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque conversa y juega con animales,
con las plantas, los duendes y los fantasmas,
porque cree en los orbes y
los demás seres luminosos,
porque dice estar acompañada
y se la ve siempre solitaria.
No saben que está de novia con la vida
y de su brazo va tan enamorada.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque anda por la casa
desprovista de ropas y descalza
y los moralistas no lo aprueban,
Ella va contra toda regla.
Si nacemos desnudos y sin nada nos vamos
¿dónde está el pecado?

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
porque vive en su mundo fantástico
sin ver ni oír lo cotidiano.
Las mariposas se posan en sus manos
y sale a la calle como una pordiosera
o a veces se engalana como una reina.
sin que sea un día de fiesta.

Dicen que tu madre está loca
y vos coincidís con ellos
pero el día en que ella parta
verás sobre el ataúd
a sus duendes y fantasmas
y a los seres de la luz,
mientras una mariposa azul
presidirá el cortejo
y una rosa a destiempo
abrirá sus pétalos.

Entonces dirás:
“mi madre no estaba loca,
mi madre era tan sólo poeta
y nunca supe entenderla.”

Maria Cristina Fervier
12/04/09
1º PREMIO Certamen Dia de la Madre
 — con Maria Cristina Fervier